Una bambina. Non aveva chiesto niente. Nacque su un’isola bellissima, ma impossibile. Dopo un paio di anni si trasferì nell’Europa centrale. Un libro fatto d’istanti, che si susseguono senza apparente filo logico ma inseguendo istintivamente solo istanze dell’anima, di cui la scrittura rimane sempre fedele amica. L’unica logica è quella interiore, spesso costellata di dolori e solitudine, ma anche, inaspettatamente, del lusso discreto della felicità.
